Yesterday a letter arrived that was written 5 years ago. Seeing her, I felt a chill run down my spine. He was from my country, Venezuela, a country that I had left behind in search of a better future for my children. My hands shook as I opened it, and a lump formed in my throat when I recognized my father's firm but hasty handwriting. "baby, that's what my dad tells me, if you're reading this, it's because life delayed my words, but my love didn't. I don't know if in the end you made the decision to leave, but if you did, I want you to always remember who you are and everything you've overcome. Here things are more difficult every day, but I hold on to the hope that you are well, wherever you are..." The tears fell without permission.
In those years of struggle, of learning to be strong for my children, of facing the uncertainty of migration, of Ignacio's orphan illness, and each challenge of caregiving and my reinvention of life, there were days when I wondered if I did the right thing. Days when I felt guilty for having left those I love, for not having been able to take them with me. But there was my father, with his words that arrived late but with a certainty that transcended time and distance. I remembered the day I left, I left my house at 4 am, we closed the house, and I did not dare to look back, with Ignacio asleep on my chest, Isabella clinging to my hand and Ian taking his first uncertain steps. I remembered the hasty goodbye, the last hug, the last "I love you" said through tears and the promise of a reunion that has not yet come.
I took the letter and held it to my chest, closing my eyes, and letting all the pain of longing for a hug from my parents come out through tears and sobs. My father was always right: no matter where I am, I am still me. I am still that woman who fights every day, who learns, who falls and gets up. That, even though life has given him tests he never imagined, he keeps going. I kept the letter in one of my drawers inside my little blue box of old photos, along with the memories that give me strength. And that night, before going to sleep, I grabbed my phone and called my mother. Because some words can't wait another five years to be said and heard.
Ayer llegó una carta que fue escrita hace 5 años. Al verla, sentí un escalofrío recorrer mi espalda. Era de mi país, Venezuela, un país que había dejado atrás en busca de un futuro mejor para mis hijos. Las manos me temblaron al abrirla, y un nudo se formó en mi garganta cuando reconocí la caligrafía firme pero apresurada de mi padre. "nena, así me dice mi papá, si estás leyendo esto, es porque la vida se encargó de retrasar mis palabras, pero mi amor no. No sé si al final tomaste la decisión de irte, pero si lo hiciste, quiero que recuerdes siempre quién eres y todo lo que has superado. Aquí las cosas están cada día más difíciles, pero me aferro a la esperanza de que ustedes estén bien, donde sea que estén..." Las lágrimas cayeron sin permiso.
En esos años de lucha, de aprender a ser fuerte para mis hijos, de enfrentar la incertidumbre de la migración, de la enfermedad huérfana de Ignacio, y cada desafío del cuidado y de mi reinvento de vida, hubo días en los que me pregunté si hice lo correcto. Días en los que me sentí culpable por haber dejado a quienes amo, por no haber podido llevarlos conmigo. Pero ahí estaba mi padre, con sus palabras llegadas tarde pero con una certeza que traspasó el tiempo y la distancia. Recordé el día en que partí, salí a las 4 am de mi casa, cerramos la casa, y no me atreví a ver atrás, con Ignacio dormido sobre mi pecho, Isabella aferrada a mi mano e Ian dando sus primeros pasos inciertos. Recordé la despedida apresurada, el último abrazo, el último "te quiero" dicho entre lágrimas y la promesa de un reencuentro que aún no ha llegado.
Tomé la carta y la acerqué a mi pecho, cerrando los ojos, y dejando que todo el dolor de la añoranza de un abrazo de mis padres saliera entre lágrimas y sollozos. Mi padre siempre tuvo razón: sin importar dónde esté, sigo siendo yo. Sigo siendo esa mujer que lucha cada día, que aprende, que cae y se levanta. Que, aunque la vida le haya puesto pruebas que nunca imaginó, sigue adelante. Guardé la carta en una de mis gavetas dentro de mi cajita azul de fotos viejas, junto a los recuerdos que me dan fuerza. Y esa noche, antes de dormir, tomé mi teléfono y llamé a mi madre. Porque algunas palabras no pueden esperar otros cinco años para ser dichas y escuchadas.
Fotografia de mi propiedad / Photograph of my property 