Dos y dos son cuatro
Si la matemática no da, hay problemas.
Si la matemática no da y hay problemas, la salud no va bien.
Si la salud no va bien porque la matemática no da y hay problemas, atentos, puede pasar cualquier cosa.
Y cualquier cosa pasa.
Si la alarma del Samsung suena a las 5:30 de la mañana y te levantas feliz porque serás el uno en la cola del banco, eres un hombre optimista.
Si cuando tomas el café del día, el optimismo te sigue rondando, y abres la puerta para lanzarte a la calle y conquistarla, puede que seas un soñador.
Si el sueño se convierte en pesadilla porque llegas al banco, a esa gestión que has pospuesto indefinidamente, y la cola, y la aglomeración, él dime que te diré es demencial, ve suave el día está empezando, ser el uno en una cola no es tan fácil.
No olvidar que dos y dos son cuatro y cuatro y dos son seis.
Si te enteras que la aglomeración es un batallón de ancianos tras su chequera del mes, seguirá sonando en tu cabeza la Matemática.
Si la Matemática, a pesar de todo sigue siendo una ciencia exacta y una hora es el tiempo que llevas dando vueltas para acercarte a la puerta del banco, es porque la vida en la isla sigue como siempre.
Si una hora son 60 minutos, y 60 minutos, 3600 segundos, puede que sí que la Matemática siga siendo una ciencia exacta.
No lo es tanto si en dos horas todavía no has alcanzado la puerta, y ya la Matemática te importa poco, y te quedas como suspendido en el tiempo, abstraído, flotando, como una minúscula partícula empujada por el viento y su maquinaria.
Si logras entrar al banco y ya estás en la caja climatizada, frente a una muchacha de uniforme verde, medias negras, uñas falsas y un trato agradable, la sensación puede significar que tocas el cielo.
Si la muchacha te pide el carnet y te olvida durante dos horas, mientras llena modelos y papeles, y papeles y modelos, sin mirarte, papeles, más papeles, más modelos, y te aburres, y el calambre de una pierna, salta a la otra pierna, ya el día no es tan agradable.
Tú que lo ves todo, que estás atento a los detalles, que estás aburrido y a tu lado una abejita convertida en muchacha sigue llenando papeles, te percatas que dos y dos siguen siendo cuatro, que en la ventanilla un cliente discute con la cajera, que esa cajera discute con su supervisora que la supervisora de la supervisora discute con las dos.
Hombre optimista y madrugador con bolígrafo en mano, ahora firma en 17 papeles diferentes, y la muchacha se mira las uñas y va pasando papeles, y te sientes una especie de presidente firmando órdenes ejecutivas, cheques en blanco, ejemplares de libros ajenos, o el destino infinito para que todo acabe de una vez y renazca de las cenizas.
Pero solo eres un entusiasta cansado que tiene sed y solo quiere llegar a casa. Dos y dos seguirán siendo cuatro, cuatro y dos seguirán siendo seis, seis y dos son ocho y ocho 16.
(EN ENGLISH)
Two and two are four.
If math doesn’t add up, there are problems.
If math doesn’t add up and there are problems, your health isn’t doing well.
If your health isn’t doing well because math doesn’t add up and there are problems, watch out—anything can happen.
And anything does happen.
If your Samsung alarm goes off at 5:30 in the morning and you wake up happy because you’ll be the first in line at the bank, you’re an optimistic man.
If, when you drink your morning coffee, optimism still lingers, and you open the door to step out and conquer the world, you might be a dreamer.
If the dream turns into a nightmare because you get to the bank, to that errand you’ve been putting off indefinitely, and the line, the crowd, the back-and-forth is insane, take it easy—the day is just starting. Being first in line isn’t so easy.
Don’t forget that two and two are four, and four and two are six.
If you find out that the crowd is a battalion of elderly people waiting for their monthly checks, Math will keep ringing in your head.
If Math, despite everything, remains an exact science, and an hour is the time it’s taken you to inch closer to the bank door, it’s because life on the island goes on as usual.
If an hour is 60 minutes, and 60 minutes is 3600 seconds, then maybe Math really is still an exact science.
It’s not so exact if, after two hours, you still haven’t reached the door, and by then, Math matters little to you, and you’re left suspended in time, abstracted, floating, like a tiny particle pushed by the wind and its machinery.
If you manage to get inside the bank and you’re now in the air-conditioned booth, facing a young woman in a green uniform, black stockings, fake nails, and a pleasant demeanor, the feeling might mean you’ve touched heaven.
If the young woman asks for your ID and forgets about you for two hours while she fills out forms and papers, and papers and forms, without looking at you, papers, more papers, more forms, and you get bored, and the cramp in one leg jumps to the other leg, the day isn’t so pleasant anymore.
You, who notice everything, who are attentive to details, who are bored and next to you a little bee-turned-girl keeps filling out papers, you realize that two and two are still four, that at the counter a customer is arguing with the teller, that the teller is arguing with her supervisor, and the supervisor’s supervisor is arguing with both of them.
Optimistic early riser with a pen in hand, now sign 17 different papers, and the girl glances at her nails and keeps passing you papers, and you feel like some kind of president signing executive orders, blank checks, copies of someone else’s books, or the infinite destiny for everything to end once and for all and rise from the ashes.
But you’re just a tired enthusiast who’s thirsty and just wants to get home. Two and two will still be four, four and two will still be six, six and two are eight, and eight, 16.
